FRAGMENTOS

Secou a raíz da criação.
Já não é quente, o tronco.
Foi cortado.

Definhou-se a trepadeira.
É agora de cor d'outono.
No chão.

Hoje é tudo mais frio,
Mais luzidio, ainda que mais gasto.
Inerte.

Não respira nem bole.
Nada mais brota, verdejante.
Na rua.

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