Como que um rio.
Seco.
De margens mortas.

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PARTO

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Sinto-me o vínculo, Entre divindades celestes, E sua Terra esquecida. Sou o ser desadormecido, E que pacientemente aguarda Suas coléricas vontades. De mim usufruem, Deste meio coxo e frouxo, Submisso aos seus caprichos. Nutrem-se de minhas energias, Que me escoam pelos dedos, E que pintam esta poesia. Com tintas de cor do mundo.
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OCA

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Verto o viver para um copo, de plástico. Um líquido espesso e escuro ondula, Seguindo a pulsação do meu respirar. Deixa um rasto de sentidos pensados, Em forma de sedimento de matéria, Em descanso, outrora límpida. Com um sopro, embacio suas paredes. Artificiais, manchadas com a orgânica, Própria do ser vivido. Que apenas goteja. Que não queima ou congela. Que não fere os braços desnaturais. Que a envolve, que a aperta. Que a estrangula. Roxa numa agonia. Que desmaia. Só olhando para cima vejo a luz, Vejo-me a mim própria, Curvada perante o copo. Esvaziada para a realidade, dissimulada. Fabricada e seca de paixões. E eu, sorrio. Atónita.
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CARTA I

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  Queria poder dizer que já me cresci.  Que já sou velha e que já sei de tudo,  Até já nem saber de nada.  Foi-se tudo num triz, que já me despedi. Os pés estavam amarrados às mãos. Num sopro frio. Ainda tenho o frio. No corpo. Na voz. De dentro para fora.  Naquilo que me sai da boca e que fica a meio. Do sonho. P'lo caminho ficou-se a vontade de me ficar. A porta ficou aberta de par sem par. A minha tristeza a descoberto, enrubescida. A corrente no ar degolou o suspiro, por último. Não me tomei a sério.  Engoliram-me os sonhos e fiquei-lhes sem rasto. Perdi-me em passos presos ao meu arrasto e dexei-me ao relento da  indiferença. O meu corpo já era só carne por baixo do chão, e só vos ouvia o andar, ao de leve, aqui e aqui. Não sobrava nada por debaixo do orvalho. A queda foi tão funda que me virei do avesso. Parti-vos as memórias e deitei-me sobre os estilhaços. Cobri-me de sangue de ninguém. Não tinha cor. Nem calor. Nem sabor. Nem eu. Queria poder ...
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